Solo queda
una primavera ajada,
ahogada en veredas sucias,
y una historia curtida de invierno
cuyas palabras a tinta derraman,
el abandono.

Y esas páginas que a gritos suplican,
o exigen, quizás, que las lean,
hoy duermen en cities que ignoran
la lluvia que todo lo borra
con su látigo húmedo

Solo queda
la estúpida esperanza
de levantar esa manta de agua,
no se como o de que forma,
pero levantarla…
y vivir